Le secret le mieux gardé
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On ne se promène pas impunément pas sur le web. Il y a toujours une idée sus-jacente. L’idée d’un érotisme relié à la rédemption et forcément à la punition la taraudait depuis un moment.
Elle a trouvé un site dédié à l’éducation dite ‘anglaise’. Et elle a trouvé là, quelque chose qui l’intéressait, ni trop effrayant ni trop fleur bleue.
Avant tout il s’agissait de découvrir, de lire et s’intéresser à cette pratique. Et comprendre que cela la touchait. Qu’elle pouvait en rêver et peut-être un jour se laisser tenter.
Elle a commencé à faire quelques interventions, à lier des conversations écrites avec quelques personnes. Rien de bien consistant.
Dans cette foule d’avatars, de pseudos, elle avait remarqué un personnage qui s’exprimait mieux que tous les autres, qui avait une forme d’humour léger et railleur qui la faisait sourire.
Sa nature timide ne lui a pas permis de le contacter ; elle a attendu qu’il soit surpris et qu’il la contacte.
Et commence alors une danse de mots, d’échanges épistolaires qui deviennent plus réguliers. Elle lui avoue qu’elle n’a jamais été punie et que son fessier n’a jamais subi l’outrage d’une fessée. Il lui propose une rencontre et une fessée. Elle a soudainement peur. Cet inconnu la tente mais c’est surtout un « inconnu ». Et il est pressé, trop pressé.
Elle lui propose, comme une sorte d’évitement un défi : un an.
Un an pour se reconnaître. Une rencontre ni trop lointaine, ni trop rapide. Elle est sûre qu’il refusera. Néanmoins, il accepte.
La vie autour continue, leurs échanges sont irréguliers mais continus. Elle se dit parfois qu’il l’aura oubliée et que l’intérêt pour son cul sera passé. Elle l’espère presque.
Après tout, cela est folie. Folie douce mais folie.
Il lui demande une photographie. Elle lui envoie parfois un pied, une main, un décolleté. Parfois une nuque, un œil, une hanche. Un puzzle d’elle.
Elle ne lui a jamais rien demandé de son physique. Ce n’est pas que cela ne l’intéresse pas, mais cela ne lui semble pas primordial.
Elle préfère la voix. Ils se téléphonent parfois. Peu. Elle connaît sa voix et cette voix lui plait. Elle est juste. Juste dans le rythme et dans le ton. Cela lui plait et la convainc que probablement elle peut s’adonner à ces demandes. Il n’a envers elle aucune forme de requête. C’est bien plus subtil.
Elle sait que la fessée, pour lui, n’est qu’une pratique parmi d’autres. Cela ne lui fait pas peur car il sait écouter et répondre à ses demandes à elle. Elle n’a jamais mis des sentiments amoureux dans ces échanges. Ne pas se perdre dans ce type de lien. Juste une forme de tendresse et de curiosité.
Elle espère qu’il aura oublié. Après tout c’est long un an. Il coupe le contact. Pas très grave se dit-elle. Le destin. Des mois passent.
Et soudain, un peu avant la date fatidique, il reprend le contact. L’a-t-il fait exprès ? Peu importe.
Son exigence, un seul rendez-vous, masquée, pour que jamais elle puisse le reconnaître. Une expérience audacieuse voire radicale. La fessée et puis s’en va.
Elle lui demande un temps de réflexion. Un week-end. Elle est face à ce qu’elle a provoqué, face à ses désirs, ses fantasmes, ses contradictions.
Elle a peur. Elle a envie. Elle dit oui. Oui, comme une bravade.
La possibilité d’un traquenard, d’une bouffonnerie, d’un homme dangereux ? Oui évidemment. Mais aussi la possibilité d’assouvir un fantasme et son désir. Elle met en place une petite sécurité dont il ne saura jamais rien. Et puis s’en va.
Chemisier, jupe crayon, talons. Lingerie douce en dentelle. Une veste, quelques bijoux. Et puis s’en va. Lentement.
Un hôtel, ni miteux ni trop luxueux. Il lui avait envoyé des consignes par messagerie. Entrer et placer le masque. Et le destin.
Elle parcourt les couloirs avec appréhension. Il n’est jamais trop tard. Pour s’en aller, pour fuir. Mais après tout ?…
Elle entre, s’assied sur le lit où il y avait un masque posé et le place sur ses yeux. La chambre est silencieuse et la couverture douce. Elle entend le souffle. Son souffle à lui. Et son parfum léger. Il se déplace doucement. Il pose sa main sur son décolleté et sa main touche sa peau. Un petit frisson.
Et il parle pour la première fois. Elle reconnaît sa voix et se détend. Totalement. Elle décide de vivre pleinement ce moment unique.
Il entrouvre le chemisier, écarte les pans de tissu. Il lui ôte sa jupe. Elle frissonne à nouveau. Il lui dit qu’elle est là pour être fessée et qu’il va bien le faire.
Il la pose sur ses genoux, doucement caresse ses fesses et une première claque. Et une deuxième. Et d’autres encore. Beaucoup d’autres qui lui font mal. Et lui font du bien.
Elle a envie de crier, se mord les lèvres. Crie. Et crie encore. Il lui dit (ordonne ?!…) de se taire. Elle essaye. Elle le fait. Elle a très mal. La douleur qui la soulage et la libère.
Il a fini de la fesser. Elle a encore mal mais sait que cette douleur va s’estomper.
Il l’aide à s’habiller car elle ne voit rien. Sa main chaude accompagne les vêtements qui la recouvrent. Elle frissonne. Pas de désir non, juste de bien-être.
C’est ainsi que tout se termine. Il a posé ses chaussures devant elle et lui dit qu’il va dans la salle d’eau le temps qu’elle ôte son masque, remette ses chaussures et s’en aille. Peu de mots ont été dits. L’essentiel. C’était l’enjeu.
Elle ôte le masque, remet ses chaussures, prend son sac. Elle part.
Et soudain, il sort de la salle d’eau et la plaque contre le mur. Elle le voit pour la première fois. N’est pas vraiment surprise. Il a des traits fins et un très beau regard. Pas dur. Un regard juste. Comme sa voix.
Et ils basculent dans autre chose. L’imprévu. Il la jette sur le lit.
Il lui dit. Parce qu’il a besoin que ses yeux acceptent. Il prend des liens et l’immobilise totalement. Une ombre qui frotte, frôle et serre. Et noue. Elle a peur, vraiment peur. Pas de lui.
De l’immobilisation. Il sait que cela fait partie de ses phobies.
Elle a peur de ce qu’elle va subir mais rapidement se relâche, se sent partir pendant qu’il ligote les cordages autour de son corps à moitié dévêtu. Elle sent son assurance et que rien n’est vraiment fait au hasard. Lorsqu’elle ne peut plus bouger il s’assied et contemple son œuvre la laissant s’apaiser et reconnaître ce plaisir inattendu de l’immobilisation. Rien n’est dit mais tout est là. Dans ce moment.
Il défait les liens.
Encore aujourd’hui elle ne sait pas vraiment comment ils se sont retrouvés sous les draps, à se toucher, se frôler, se sentir et finalement accorder leurs corps. Peu de souvenirs de cela ; probablement parce que ce qui se jouait là n’était pas de l’ordre du singulier. Juste deux corps en harmonie qui se reconnaissaient et s’entrechoquent.
Une forme de plénitude, d’accomplissement corporel. La lenteur d’un moment avec la chaleur inattendue du printemps.
L’apaisement. Ils se sourient et se parlent. Il lui propose d’aller prendre un café. Comme si c’était simple.
Une terrasse ouverte sur la ville et du temps volé à discuter nonchalamment. De tout et de rien. Surtout de tout. Une conversation sans aucune gêne, fluide et intense, parfois badine. Ils se reconnaissent dans cette forme de complicité.
Ils continueront à se voir parfois autour d’un déjeuner, d’un café. Toujours avec cette complicité étonnante et fluide.
Elle est absolument certaine que tout ce qu’il advenu après la fessée n’était pas prévu. Qu’ils ne devaient pas se retrouver.
A quel moment a-t-il basculé et a décidé de changer le cours des choses ? Elle n’en sait rien et ne lui a jamais posé la question.
Ils n’en ont plus jamais parlé. Elle sait que parfois lorsqu’ils discutent, au fond de leurs yeux, l’image de cet après-midi leur revient. Mais rien n’est dit.
C’est leur secret. Le secret le mieux gardé.
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Car le feu qui me brûle est celui qui m'éclaire .
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